glantes. Sur le duvet violet des fonds, le treillis des petites ramures se nerva, élégant et frêle.
Le prodige des lumières inexprimablement nous fut un délice ; elles palpitaient, elles tressaillaient, elles mouraient dans des spasmes. Elles étaient comme la vie de la chair dans la splendeur de la minute qui va être mortelle. Des moires lentes comme des huiles coulaient le long des troncs ; leurs mousses saignaient une phosphorescence verte de pourriture. Des paons d’or et de saphir chimériquement rouaient aux taillis. Ève, dans l’heure émouvante, s’affina d’une vie légère, frémissante. Elle eut l’émoi mobile des frênes, le mystère des clartés dormant sous bois, la grâce ardente et inquiète de la biche. Et moi, devant ses sensibles yeux magnétiques qui s’évanouissaient et se ravivaient, je ne reconnaissais plus l’Ève cruelle de l’autre automne. De joyeuses colères alors nous avaient rués aux carnages. Comme de forcenés vendangeurs, nous avions foulé les grappes sanglantes. Ève ! voila ! voilà ! Nous étions pleins
