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ANTHOLOGIE DU XIX^e SIÈCLE.

Mères ! le bonheur est court.
Le médecin ! il accourt !
            Il commande
Pour le cher être abattu
Une herbe dont la vertu
            Est très grande.

On a le flacon d’un bond !
Mais le petit moribond,
            Que dégoûte
L’aspect seul de la cuiller,
Refuse d’en avaler
            Une goutte.

Il s’obstine et se roidit.
Le docteur, dont il maudit
            La visite,
Entre ses dents qu’il défend
Fourre la cuiller… L’enfant
            Ressuscite !

Il se refait par degrés.
Et bientôt vous le verrez
            Fort, superbe ;
Il expirait en naissant ;
Quatre ans ; il en vivra cent…
            Et cette herbe

Qui rouvre ainsi ses doux yeux
À la lumière des cieux,
            Chose étrange,
Cet aide du médecin,
Est justement l’assassin
            De l’autre ange !