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ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE.
— Bref, secoué, moulu des pieds jusqu’à la tête,
Vous appelez le grain, la trombe, la tempête,
Tout ! plutôt que ce calme et que ce temps si beau
Par lequel vous sentez s’en aller par lambeau
Le vaisseau sous vos pieds, et que cette furie
De ressauts, dont chacun amène une avarie.
Et l’on voit dans le Nord, dressé férocement,
Noir, et tombant à pic dans un remous fumant,
De la Côte de fer courir le mur dantesque
Que bat éperdûment la houle gigantesque.
(Chaos)
