Tu me vantais son geste et sa fierté romaine,
Quand un jeune danseur, éperdu, hors d’haleine,
Passa tout près de nous, qui marchions à pas lents.
Vers la forêt de pins où bleuit la Durance,
Il suivait les grenats, dans l’herbe étincelants ;
Ta main serra mon bras… Ô jeunesse ! ô Provence !
* *
ai passager, sous un ardent soleil,
Je revenais d’un long pèlerinage ;
Douze grands bœufs, lent et vil attelage,
Traînaient la barque où, d’un demi-sommeil,
J’entrevoyais, à l’horizon vermeil,
Ombreux et frais, le terme du voyage ;
Mais rude était le chemin de halage,
Et malgré fouet, cris, jurons redoublés,
Nos bœufs en vain piétinaient essoufflés.
Lors un enfant, qui jouait sur la plage,
Se prit à rire en m’avisant de loin,
Et, détachant bœufs, licous et cordage,
Par un fil d’or, qu’il tendit avec soin,
Sans nul effort traîna tout l’équipage.
« Quoi ! sans effort, déjà ! s’écrie un sage,
Hercule donc n’était rien à ce prix ? »
Ami lecteur, point n’en soyez surpris :
L’enfant c’était l’Amour, ce maître mage,
Et le fil d’or, un cheveu de Cypris.
