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puella
Ce qu’elle coud, ce n’est pas
Mérinos, faille ou lampas,
Tarlatane, jaconas.
Mousseline ;
Ce n’est pas, sachez-le bien,
Le cachemire indien,
Ni le crêpe aérien
De la Chine.
Non : l’étoffe où court son fil
Est un tissu plus subtil,
Plus léger, si fin soit-il,
Que le tulle ;
Plus clair que n’est au printemps
Ton aile couleur du temps,
Fleur vivante des étangs,
Libellule !
C’est — coulez, coulez, mes pleurs ! —
Une riche étoffe à fleurs,
De plus suaves couleurs
Nuancée
Que les tapis d’un bassa ;
C’est — l’Orient ne tissa
Jamais rien d’égal à ça —
Ma pensée.
