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puellæ
Pour dire la fraîcheur de sa bouche, il n’y a
Que la rouge cerise, au matin, sur la branche ;
Et je ne sais, pour dire à quel point elle est blanche,
Que la blancheur du lait ou du camélia.
Le blé fauve, que ta crinière humilia,
En buvant du soleil cherche en vain sa revanche.
On voit luire en tes yeux plus bleus que la pervenche
Ta douce âme enfantine, ô sœur d’Ophélia !...
