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le couvent
La, sur les têtes angéliques,
Sur les fronts aux fines pâleurs,
Passe le souffle des cantiques,
Comme la brise sur les fleurs.
Le cloître, et ses mélancolies,
Ses rêves, ses parfums d’encens,
Bercent les âmes amollies,
Inquiètes de leurs quinze ans.
