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les médaillons
Et je songe sans haine et sans courroux, ma foi !
— Pendus de la Bretagne, hélas, pardonnez-moi, —
Au vieux monde où put naitre une telle merveille.
L’oisive fleur n’a point à se justifier
Des meurtres et du sang qui la font si vermeille :
Sans doute à sa corolle il fallait ce fumier.
