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lares
Que fuyais-tu, penseur, quand ton inquiétude
Vaguait par les chemins d’Amsterdam à Paris
Et dérobait ta piste à tes meilleurs amis,
Descartes, fier génie, âme ombrageuse et rude ?
Tu fuyais tous les jougs chers à la multitude,
L’opinion, collier du vulgaire soumis,
Et la tradition qui nous tient endormis,
Et l’asservissement qui nait de l’habitude.
