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les médaillons
Le plus jeune parmi les saints de la pensée,
Il fait rêver de fleur dès le matin froissée,
Fleur modeste, au parfum salubre et cordial.
Héros sans faste, il fut jusqu’à l’heure suprême
Doux à la vie, hélas ! qui le traitait si mal,
Et mourut à trente ans, optimiste quand même.
