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Il touche au but rêvé, le pieux solitaire,
Parents, amis, plus rien ne l’attache ici-bas.
Il n’a plus de désirs. Il est triste, il est las
Et plein d’un grand mépris des choses de la terre.
Il a donc, jusqu’au bout, accompli l’œuvre austère.
Il est saint, maintenant, sans efforts ni combats,
Mais sans plaisir. Il veut pleurer, et ne peut pas.
Il veut prier : son cœur ne sait plus de prière.
