Sans rien dire, elle se rapprocha, et tous deux, émus jusqu’au fond d’eux-mêmes par ce contact si léger, sensible à peine, regardaient chastement les étoiles.
Mais Frida releva la tête d’un mouvement énergique, comme pour secouer de son front les molles écharpes du rêve :
— Alors, monseigneur, si je vous adressais une prière, j’aurais quelque chance d’être entendue ?
— Parlez, mon amie.
— Monseigneur, je vous demande la grâce d’Audotia Latanief.
— La grâce d’Audotia ?… Savez-vous ce qu’elle a fait ?
— Oui : lors des dernières grèves, elle a promené dans les rues un drapeau noir. Il y a eu, à la suite de cela, quelques bousculades, et le drapeau noir a été rougi du sang d’Audotia. Et elle est en prison depuis trois mois, pour avoir eu pitié de ceux qui souffrent.
— Alors, elle aurait bien dû avoir pitié des pauvres soldats et même des malheureux policiers, qui sont peut-être, eux aussi, des souffrants.
La voix musicale et frêle de Frida devint étrangement vibrante.
— Audotia a pitié de tout le monde. Seulement,
