où l’air est aussi doux et, aussi pur que celui que respirait le premier homme entre les quatre fleuves. J’assiste à des couchers de soleil qui me donnent, je ne sais comment, la sensation directe de la forme de la terre, de la figure du système astral dont elle fait partie et de l’infini cosmique. J’en jouis ineffablement sans m’y appliquer. Car je suis bien guéri des prétendues souffrances de la pensée. J’y vois une vanité insupportable. On vit très bien sans croire et sans savoir. Il n’est même pas nécessaire d’espérer. Tout homme qui se plaint de vivre et qui vit est un menteur : le suicide prouve seul qu’on a trouvé plus de douleur que de plaisir à vivre. Je donne à la songerie sans pensée ce que je donnais autrefois à la mélancolie prétentieuse. Je suis heureux.
« Je ne t’écrirai plus. Quand tu seras détrôné, ce qui ne peut tarder beaucoup, fais-moi connaître par les journaux s’il te plairait de venir me rejoindre. Je t’en donnerai alors les moyens.
« Je t’embrasse et je signe pour la dernière fois.
« RENAUD ».
