Quelques minutes s’écoulèrent, lentes et lourdes d’angoisse. Enfin l’officier reparut.
— C’est fini ? demanda Hermann.
— Oui, monseigneur. C’était fini déjà quand l’ordre de cesser le feu est arrivé.
— Les fusils du nouveau modèle ont dû « faire merveille », comme on dit… Combien de morts ?
— On ne sait pas au juste. De cinq à six cents peut-être, et un plus grand nombre de blessés. Les autres ne demandaient plus qu’à s’en aller. On les a laissés passer. L’ordre est rétabli ou le sera bientôt.
— Tu vois bien, dit Renaud, que tu n’as plus besoin de moi. Adieu, mon pauvre Hermann.
— Adieu, Renaud. Tu es heureux, toi.
— Tu feras ce que je t’ai demandé ?
— Quoi ?
— Tu ne m’as donc pas entendu ?
— Non.
— Alors, je t’écrirai. Adieu.
— Adieu.
Les deux cousins s’embrassèrent. Quand Renaud fut sorti :
— Y a-t-il parmi les tués et les blessés des femmes et des enfants ? demanda Hermann à l’officier.
