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Il a plus de science ; a-t-il autant de grâce ?
Il enfante des sons plus pressés, plus hardis :
Mais offre-t-il ces bras par l’Amour arrondis,
Qui, s’étendant autour de la harpe savante,
L’enlacent mollement de leur chaîne vivante ?
Offre-t-il la rougeur, le touchant embarras
Qui d’un front virginal augmentent les appas
Plaît-il enfin à l’œil comme il séduit l’oreille ?
Un bal suit le concert ; c’est une autre merveille.
Là, Lucinde, Eglé, Laure, en leur premier printemps,
Couvertes d’or, de fleurs, de tissus éclatants,
De leur taille légère agitant l’élégance,
