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Sa tombe est à vos pieds, et comme elle appauvrit1,
Une tour, qu’on nommait la tour de la Patrie ;
C’est un sépulcre encor, celui de Scipion !
Épigramme sanglante ou noble allusion !
Son pays avec lui gît sous la même pierre :
Il ne lui reste rien de bon que sa poussière.
La tour de la patrie ! un nom pareil est beau,
Pour un temple, un palais, surtout pour un tombeau.
Qu’il paraît juste ici ! quand son soit périclite,
Un peuple est tout entier dans ses hommes d’élite :
Et quand tout est la proie ou le prix du poignard,
Autour du pays mort leur cercueil fait rempart.
Livre monumental, ce sol n’a rien de large,
Que Rome n’ait inscrit son déshonneur en marge.

XXI.
Rome ! ce vaste nom remplissait l’univers :
Ses vaincus surpassaient le nombre de ses fers :
Et sous ses empereurs, mendiante, avilie,
De forfaits en forfaits courtisane vieillie,
Quêtant de tous côtés des maîtres et des dieux,
Des ordures du monde elle a peuplé les cieux,
Et des rebuts du ciel l’austère Capitole.
La preuve en est encor vivante dans Pouzzole.
Démeublant d’Osiris l’olympe égyptien,
Voyez-la, pour remplir les étables du sien,