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Et, pour tous les hivers, mes foyers sont éteints.
Comme un poète, aimé des rivages latins,
Qui partait, j’ai pleuré sur mes dieux domestiques.
Des neuf muses, ses sœurs, les larmes poétiques,
Ont au moins, dans l’exil, consolé ses regrets :
Moi, je n’emporte rien, hélas ! que mes secrets.
Peut-être, et cet orgueil échappe à mon délire,
Eussé-je été vainqueur au champ-clos de la lyre ;
Mais les peines de l’âme ont usé ma vigueur,
Et mon esprit, couvert d’une obscure langueur,
De l’immortalité n’a plus la conscience.
Nul combat ne sourit à mon insouciance :
Je ne combattrai plus, je me suis désarmé ;
Adieu tout ce que j’aime, et tout ce que j’aimai !
FIN DU DEUXIÈME LIVRE.
