XXIII.
S’il exile les arts, l’air froid du despotisme
Pour la philosophie est pis que l’ostracisme :
Elle en meurt. La nature, au lieu de s’éclaircir,
Parut, en se voilant, pour jamais s’obscurcir.
Épiant au hasard le moindre phénomène,
La superstition fut la sagesse humaine.
L’homme, appliquant sa force à vaincre le trépas,
Voulut être le Dieu, qu’il ne comprenait pas,
Et soumettre le temps au frein de la magie.
Alors au fond des bois l’affreuse Théurgie,
De ses enchantements porta les arsenaux,
Et d’immondes poisons abreuva ses fourneaux.
Effrayant le Savoir de ses hideux caprices,
Elle mit la nature au creuset des supplices,
Tortura les vivants, déchiqueta les morts,
Et n’y rencontra rien, pas même le remords.
XXIV.
Comme au temps de Platon et de ses harmonies,
L’univers étonné se peuple de Génies.
L’homme se fait des dieux, qu’il vise à surpasser,
Et consulte l’enfer, qu’il ne sait où placer.
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