Cette page n’a pas encore été corrigée
Le diadème vert du poète romain,
Qu’on fit rentrer au ciel par le même chemin.
Dans l’étuve mortelle où s’épuisent ses veines,
Mais non pas son amour des louanges humaines,
Lucain, d’un autre monde embrassant l’horizon,
A l’avenir sonore entend dire son nom.
Il ne s’est pas trompé, son nom s’y régénère :
De la postérité l’hommage le vénère ;
Et ses vers citoyens, qui parlent sous nos yeux,
Font, jusqu’à son tombeau, reculer nos adieux.
Ne les refusons pas à ce rival sans tache,
Qu’après la lyre, hélas ! lui donne encor la hache.
Les pleurs, qu’on offre aux morts, lesrcndentimmortels
Et les cœurs de leurs fils sont leurs premiers autels.
Septembre 1819.
