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XX
Son exécrable mort n’a rien dont il s’effraie.
Aussitôt de lui-même il s’étend sur la claie,
Sans fatiguer le Ciel par de timides vœux.
À ses pieds, à ses bras, quatre coursiers nerveux
Bondissent attelés : mais Edgar les arrête ;
Puis, autant qu’il le peut, il soulève la tête,
Et sa voix les excite ; il retombe, un cri part…
Et, bientôt du cadavre ils ont chacun leur part.
Est-ce toi, Julia, dont le pieux courage
Sut mettre sa dépouille à l’abri d’un outrage ?
Un tombeau, par tes soins, lui fut-il érigé ?
On se souvient qu’Edgar n’avait rien exigé.
Paris. Novembre 1820.
