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Où peut-être son corps ne descendra pas seul.
Le bourreau sur son front jette le noir linceul,
Et la trompette éclate. Il sort comme d’un rêve.
Le signal répété, le criminel se lève ;
Il entend qu’on le plaint, et marche avec l’appui
De ce moine pensif, qui priait près de lui.
XVI
L’instant, où le guerrier regardait la poussière,
Lui fit dans le passé ressaisir sa carrière.
De son sang qui coulait, chaque goutte, à ses yeux,
En rappelait sans doute un bien plus précieux ;
Et de ses jours, d’un trait, refeuilletant le livre,
Il vivait pour sentir qu’il finissait de vivre.
Le sablier du temps ne l’aura pas compté,
Ce moment qui pour lui fut une éternité !
