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De leurs boutons flétris s’échappent sans couleurs ;
Les vergers languissans, altérés de chaleurs,
Au lieu de nous donner des fleurs et de l’ombrage,
Balancent des rameaux dépourvus de feuillage ;
Depuis que Maria n’habite plus ces lieux,
Il semble que l’hiver ne quitte pas les cieux.
Je l’appelais ma sœur, elle était la plus belle,
Et la neige d’un jour était moins blanche qu’elle,
Et nos miels savoureux moins doux que sa bonté.
On voyait sur son front folâtrer la gaîté,
Hélas ! et Maria n’attendait pas l’orage
Qui devait emporter l’éclat de son jeune âge ;
Pareille à cette fleur qui, sur le bord d’un champ,
Du soc qui passera ne craint point le tranchant.
Comme un fruit encor verd, dont périt l’espérance,
Quand nous interrogeons trop tôt sa résistance,
Maria périssait, et son mal était lent.
Souvent ma vieille mère assurait en filant,
Que l’amour causait seul cette langueur amère.
L’amour ! oh, non ; jamais je ne croirai ma mère !