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LIVRE TROISIÈME.
Fût-ce un soupir perdu de la Grèce ou de Rome,
C’est quelque mot terrestre, imparfait comme l’homme,
Dont le sens préféré n’est pas toujours le bon :
Toi, l’on n’épelle pas tes feuilles de charbon
Sans en voir aussitôt, comme une ombre empressée,
Sortir un mot de Dieu, traduit par la pensée.
