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Peut-être je l’ai cru, quand j’aimais à le croire,
Qu’il fallait dans l’amour placer toute la gloire,
Et qu’un mot généreux n’était jamais perdu,
Si du cœur d’une femme il était entendu ;
Mais mon cœur, encor plein des plus riants mensonges,
Comme un vase fêlé, laisse fuir tous ses songes.
Qu’ai-je à trouver de mieux aujourd’hui que la mort ?
Mais la tienne, Byron.... pour qu’on sache mon sort.
XXV.
Debout sur une tour, l’œil sur l’Adriatique,
Dominant les débris de cette république,
Qui rampe, et veut ramper sous les pieds du Germain,
Comme rampaient les Grecs sous un sceptre assassin,
Tels étaient les accents dont ma jalouse lyre,
Du poète vengeur honorait le martyre.
