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Sa main laissa tomber l’épée avec les rênes,
Et ses mille affranchis, retournait vers Athènes,
Mêlaient un nom tragique au cri de liberté.
On entend cependant le vulgaire hébété,
Au milieu des concerts que l’avenir répète,
Demander, en riant, ce que c’est qu’un poète ?
Que je voudrais répondre en l’étant à mon tour !
C’est un dieu renfermé dans cet étroit séjour,
Qui s’élève vivant au-dessus de l’histoire,
Et vers le ciel natal remonte par la gloire.
XI.
Tout plein de ces hauts faits que je ne puis tenter,
Sur un luth inconnu réduit à les chanter,
Que de fois dans mes vers, l’échangeant contre un glaive,
Je sortis de ma vie, et fus grand dans un rêve !
