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III.
Au nom d’un pèlerin qui put voir la Syrie,
De la prière humaine ici-bas la patrie,
L’Abbesse de sa règle oublia la rigueur,
Et, de son pas vieilli ranimant la vigueur,
Elle hâta sa marche au-devant du saint homme.
J’enverrai, disait-elle, au Pontife de Rome,
Quelques-uns des tributs offerts à nos autels
Et l’on nous remettra jusqu’aux péchés mortels.
Ainsi parlant l’Abbesse, au moins imprévoyante,
Fit deux fois sous sa main tourner la clé bruyante,
Et la porte s’ouvrit. Le pèlerin joyeux
Entra, remerciant la prieure et les cieux.
Sous le noir capuchon de sa robe de bure
On devinait les traits de sa noble figure ;
