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I.
La France s’indignait de n’obéir qu’au crime :
Un homme, s’élançant du sein de ses exploits,
Ramasse dans le sang le sceptre de nos rois,
Et relève un pouvoir enfoncé dans l’abîme ;
Son empire est un camp qui parcourt l’univers :
Arrivé par la gloire à de nobles revers,
Il s’en fait des degrés pour remonter au trône,
Et va tomber debout, foudroyé par le sort,
Sur un rocher perdu que la mer environne :
Cet homme est Bonaparte ; et Bonaparte est mort.
