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Au lieu de voir nos jeux dormir dans leurs calices,
Nous y lirons du ciel les futures délices.
Ces soleils escarpés, dont les lettres de feu
Nous tracent, en marchant, les annales de Dieu,
N’en sont pas, croyez-moi, de plus sûrs interprètes,
Que ces astres frileux, dont vous parez vos têtes,
Qui viennent à jour fixe, et dont les doux rayons
Dessinent sur nos prés le cercle des saisons.
Aussi bien qu’un pontife, un bleuet nous révèle
Que le plaisir est court, mais qu’il se renouvelle ;
Pourquoi chercher ailleurs de plus doctes conseils ?
Lisez, lisez des fleurs les oracles vermeils,
Religion changeante, et pourtant immortelle ;
Dans ce monde idolâtre, une autre la vaut-elle ?

Adresse.

Vous aimez tant les champs, qu’en écoutant ces vers, Vous avez cru, soustraite aux glaçons des hivers,