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Si, pour prix de ces vers, j’espérais recevoir
Le nyctage, gardien des rencontres du soir,
Et qu’on ne m’adressât que la sèche ibéride,
Ou du jaune aconit le dédain homicide :
Facile à m’abuser, peut-être que mes yeux
De la pâle hyacinthe y liraient les aveux.
N’allez pas cependant, négligeant la pensée,
M’envoyer la sardoine, ou l’alysse glacée ;
Réservez-moi plutôt l’humble myosotis,
Qui, d’adieux à cueillir, émaille nos herbis,
Et dont le nom vulgaire, empêchant qu’on n’oublie,
Donne à l’amour qui part un ordre qui supplie.
Mais qu’importe ou l’hysope, ou l’ardent sassafras !
Chaque feuille à son tour dit : Ne m’oubliez pas.
Tout despote qu’il est, le lys aider lui-même,
D’un message tremblant peut devenir l’emblême.
La fleur philosophale enfin, je le prétend,
C’est celle qu’on dérobe, ou celle qu’on attend.
Toutes les fois alors qu’elle s’offre à la vue,
Fût-elle sans éclat, notre âme en est émue,