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Croyez-vous, dites-moi, que chez un sexe enfant,
Qui se fait d’un cœur d’homme un hochet triomphant,
Qui, voltigeant sans cesse au vent de ses caprices,
Oublie, avec les siens, nos plus purs sacrifices :
Croyez-vous qu’on rencontre, ou qu’on ait rencontré,
Un zèle de tristesse, aussi désespéré !
Et ne supposez pas que ce deuil intraitable,
Ce tourment que la mort confesse inexpugnable,
Ne s’est jamais montré qu’une fois parmi nous ;
Il est plus d’un don Pèdre, hélas ! autour de vous,
Plus d’un monarque veuf, au seuil de sa carrière,
Qui célèbre à son tour son sacre de poussière.
Combien de fois le sein du poète inspiré
N’est qu’un autel qui souffre, un temple délabré,
Où veille, pâle et seul, le chagrin qui le ronge,
Et le regret d’un Dieu, qui ne fut qu’un mensonge !
Don Pèdre fut aimé ; mais lui, quand l’aime —t-on ?
On joue avec ses pleurs, pour flétrir sa raison,
Et, quand son cœur n’est plus qu’un sépulcre qui sombre,
Le spectre qu’il renferme est vivant : c’est une ombre,