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Mais nos sermens de haine, hélas ! sont peu constans :
Je suis trop paresseux, pour détester long-temps.

J’ai repris à la nuit, où je l’avais laissée,
Une espèce de lyre à demi fracassée.
J’ai voulu, réveillant son silence de mort,
Savoir si le soldat était poète encor ;
Je le suis presque autant que je l’étais naguère.
Comme un premier tombeau, j’ai, traversant la guerre,
Dans son linceul de sang déposé mes malheurs :
Et ce monde, où je rentre avec des yeux sans pleurs,
Semble, autrefois si sombre, être un lieu de lumière,
Où je ne porte plus l’étole de poussière.
Je suis poète encor, mais lent à t’obéir,
Je sais mieux admirer que je ne sais haïr.
Qu’un autre aille essayer si sa lyre poignarde l
La nature s’éveille : elle est là ! je regarde.