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Et je l’ai toujours vue, en me voyant souffrir,
Rencontrer le seul mot qui pût encor m’aigrir.
Elle aimait mon amour, mon dévoûmeut pour elle ;
Mais n’ayant qu’une voix pour dire qu’elle est belle,
Je devinais qu’un jour son orgueil familier
Chercherait des échos pour la multiplier.
Ils n’habitent jamais bien loin de l’inconstance,
Et ma crainte écouteuse abrégeait leur distance.
Oui, souvent à ses pieds, dans ses bras, sur son cœur,
Je ne sais quel génie, amèrement moqueur,
Jetait, entre elle et moi, son murmure d’alarmes,
Et, quand elle pleurait, j’avais peur de ses larmes.
Je la sentais légère, et je sentais toujours
Son dédale d’aveux me perdre en ses détours.
Je ne voyais jamais qu’un côté de sa vie.
D’hommages réclamés sans cesse poursuivie,
J’entendais, chaque jour, mille nouveaux sermens,
D’un cliquetis pervers insulter mes tourmens,
Et, quand son nom battait dans mon âme oppressée,
Moi, je sentais le mien glisser de sa pensée.