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De me savoir aux mains avec le désespoir ?
Egale-t-il pour vous l’ennui de n’en rien voir ?
Oh, non ! et je vous plains, quand la fièvre me brûle,
De ne pas voir de près sa lave qui circule,
Dissoudre, en bouillonnant, mon cerveau tenaillé.
Quand on a, comme vous, si long-temps travaillé
A désorganiser le temple, où l’on fut reine,
Ce doit être, à coup sûr, une terrible peine
Que de n’apercevoir, tout au plus que de loin,
Cette œuvre de débris, qui coûta tant de soin,
Que de ne pouvoir pas semer sur ses ruines
Une poignée au moins de chardons ou d’épines.
A ce chagrin pourtant il faut vous résigner,
Car quels que soient vos droits à ne pas m’épargner,
Je n’accorderai point à votre âme ravie
Le plaisir d’égruger le reste de ma vie.
Vous pouvez, vous offrant à quelque amant nouveau,
Donner, pour prospectus, le plan de mon tombeau :
Mais vous ne verrez plus comment un homme pleure,
Et ce qu’il peut mourir de fois en un quart d’heure ;