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Comme ils sont loin les jours, qui ne reviendront pas,
Où nous marchions ensemble, en mariant nos pas,
Où, près d’elle noyé de désirs et d’ivresse,
L’encens pur de l’extase embaumait ma tendresse.
S’il manquait à ma bouche un mot pour l’admirer,
Mes soupirs supplians achevaient d’adorer.
D’un langage muet l’électrique éloquence
Montait dans mes regards pour bénir sa présence.
J’avais, pour lui parler, une voix dans les yeux,
Qu’elle pouvait comprendre, en descendant des cieux :
Le silence, qui prie, est la langue des anges,
Et le mien, qui tremblait, exhalait ses louanges.
Il blasphème aujourd’hui !… Je la maudis… Oh ! non,
Non, je ne cherche pas de haine pour son nom ;
Je souffre — je me plains — je pleure — et je pardonne.
Oh, d’un peu de pitié qui me fera l’aumône l
Mon Dieu ! j’ai tant besoin qu’on ait pitié de moi.
Si quelqu’un, quand je meurs, me demandait pourquoi,
Je croirais presque entendre un mot qui la rappelle :
Me dire : — Vous pleurez — n’est-ce pas parler d’elle !