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A nos ressentimens mêle encor ces éclairs,
Dont sa voix magnétique illuminait les airs.
Quelque chose de lui se glisse dans la haine,
Qui vers celle qu’on fuit par degré nous ramène.
On se revoit alors, comme on se vit jadis,
Foulant, sans les faner, les fleurs du paradis ;
De leurs parfums passés la mémoire s’enivre,
Sur un espoir déçu l’on se remet à vivre,
Et retardant l’instant de se désabuser,
On regrette aussi haut que l’on vient d’accuser.
Che rni? clue pensi? che put dletm gnardi
Nel tempo che tornar non puute omal o
Anima onMln ?
Pourquoi ne pas mourir, mon Dieu, quand on nous aime ?
On voit si peu de cœurs battre long-temps de même !
