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L’amour en a banni l’étoile de la lyre,
Et vivant, pour pleurer, il est mort, pour le dire.
Cuncta mens sepelv?t amor.
I ndcr in pilsrimage itb d?atb.
Oui, l’acre isolement, comme un linceul moral,
Du talent, qui vacille, étouffe le fanal.
J’ai beau, surpris parfois d’un rayon de lumière,
De ce drap qui m’écrase, écarter la poussière,
A peine repoussé, l’intraitable ennemi
Vient rasseoir sur mon front son silence affermi.
Cadavre factieux, insurgé dans ma tombe,
Je soulève, en criant, son couvercle qui tombe ;
Mais j’ai beau déranger la terre où je me meurs,
Elle étouffe à la fois ma force et mes clameurs.
