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Vous osez, pour un sexe obstinément friyole,
De nos mâles chagrins réclamer l’auréole !
Apôtre des douleurs, qu’il a soin d’ignorer,
Sur ma lyre incrédule, il faut les célébrer,
Et, remuant pour vous les tombeaux de l’histoire,
D’un deuil monumental y chercher la mémoire !
Dans quel moment, grand Dieu, me le demandez-vous ?
Quand las de me traîner et de vivre à genoux,
Je commence à rougir de ma basse attitude,
Quand saturé d’ennuis par votre ingratitude,
Je sens qu’on ne peut pas accepter pour toujours
La ration de fiel dont vous gorgez mes jours !

Et qui proposerai-je à l’estime du monde ?
Une Phryné de cour, jouant la Frédégonde,
Cette Salisbury, qui d’un œil effronté,
Va voir lutter le rapt et l’hymen révolté,
Encourage des yeux la victoire adultère,
Et du meurtre encor chaud acquittant le salaire,