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Oublier, sous les fleurs de notre humble horizon,
Le naufrage élevé de leur triste raison.

Eh ! n’imaginez pas qu’aigris par leur défaite,
La nature, pour eux, ne soit plus qu’imparfaite,
Et qu’à ce globe étroit, par la vie enchaînés,
Ces aigles, dans leurs fers follement mutinés,
Refusent d’admirer ce qu’ils n’ont pu comprendre !
Loin de là ! leur esprit, forcé de redescendre,
Rapporte de son vol des secrets d’adorer,
Et jouit du mystère, au lieu d’y pénétrer.
Leur déroute orageuse, irritant leur adresse,
De leurs sens plus subtils a mûri la finesse] :
Le spectacle des cieux, l’habitude des airs,
A de leurs yeux plus vifs alongé les éclairs.
En luttant contre Dieu dans sa magnificence,
Leur âme électrisée a pris de sa puissance :
Elle déborde alors dans leur moindre discours,
Et leur moindre tableau, plus grand dans ses contours,