Mon front d’aucuns lauriers n’offre la cicatrice ;
J’ai l’instinct du fardeau qu’impose leur cilice :
Il ne m’a point courbé. Quand mes yeux inquiets
Ont des fastes humains compulsé les feuillets,
J’ai toujours vu les noms, dont s’honore l’histoire,
Ecrits avec des pleurs, qui font honte à la gloire :
Je l’ai maudite alors, mais jamais mon orgueil
N’a rêvé la faveur de briller sous son deuil.
Inutile abandon de la foi de soi-même !
J’ai presqu’autant souffert que sous un diadême,
Et pauvre, j’ai pâti dans mon obscurité,
Comme un triomphateur dans l’immortalité.
Peut-être étais-je né sous l’astre du martyre,
Car il n’est point peut-être une corde à ma lyre,
Que n’ait, à la briser, fait vibrer la douleur.
Je n’ai jamais, poussé par la main du malheur,
Marché sur cette terre, en broussailles féconde,
Sans laisser de ma vie aux épines du monde.
Page:Lefèvre-Deumier - Confidences, 1833.djvu/191
Cette page n’a pas encore été corrigée
![](http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/b/b9/Lef%C3%A8vre-Deumier_-_Confidences%2C_1833.djvu/page191-1024px-Lef%C3%A8vre-Deumier_-_Confidences%2C_1833.djvu.jpg)