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Que vous êtes habile à ne jamais répondre !
Et pourquoi, Maria, cherchant à les confondre,
Mêler ainsi, pour moi, l’écheveau de vos jours ?
Pour mieux m’occuper d’eux, pour y penser toujours,
Ai-je besoin de craindre un nœud qui les engage,
Et de voir un problême autour de votre image ?
Quand il s’agit d’un cœur loyal et généreux,
Croyez-moi, tant d’adresse est un art dangereux.
Un homme à découvert, qui croit qu’on se déguise,
Finit par voir un crime, où manque la franchise ;
Son coup-d’œil va plus loin que ce qu’on veut cacher ;
Il ne s’occupe plus d’aimer, mais de chercher ;
Son esprit, assiégé de fantômes sans nombre,
S’arme contre un mensonge, et creuse dans une ombre ;
Et, las de ses efforts, tous ses rêves, un jour,
Ne sont plus qu’un abîme, où s’engloutit l’amour.
Ne me montre donc plus cette ingrate prudence,
Qui, d’un vernis rusé, glace une confidence :
Garde-la pour le monde, abdique-la pour moi,
Qui ne t’interrogeais que pour parler de toi.