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Et l’ange, qui passait, peut-être à côté d’eux,
N’entendit rien de plus, en regagnant les cieux.
C’était l’heure où l’amour, désarmé de ses craintes,
Abjure, humble et brûlant, la rigueur de ses plaintes,
Où le reproche expire, et meurt dans un baiser.
Oh ! si le jour revient, pour nous désabuser,
Pourquoi cette heure, hélas ! nous est-elle venue,
Ou pourquoi vivre encore, après qu’on l’a connue ?
Oh ! oui, c’est à cette heure, à celle où l’on s’entend,
Que la mort, si rebelle à celui qui l’attend,
Devrait nous apporter l’eau du dernier baptême !
Ivre encor des parfums de la rive où l’on aime,
