dissent de beaucoup le charmant et incorrect ouvrage.
Somme toute, c’est encore là l’œuvre d’un grand poète.
Je connais deux hommes qui eussent fait de Jocelyn un poème délicieux : l’un, plein de simplicité et de grâce, l’autre sachant à fond l’harmonie, le sentiment et l’histoire du cœur — ceci est peut-être un pléonasme — enfin, l’un ayant nom Brizeux, le doux chantre de Marie, et l’autre, l’auteur d’Amour caché.
Oui, mon Ami, lorsque je viens à songer à tout ce qu’il y a de poésie en vous, lorsque je pense à l’avenir brillant et mérité que vous auriez le droit d’attendre, je tremble de marcher à côté de vous, moi si pauvre de tout ce que vous possédez, moi que le désir seul aiguillonne et dont le sentier est tellement vague et obscur que je me prends parfois à rire de ma folie. Au reste, qu’importe ? Je vous l’ai déjà dit : on appréciera davantage vos douces compositions, alors qu’on les comparera aux miennes. Travaillons donc. Le succès appartient
