Et je dis : n’est-il pas, sur cette ingrate terre,
De dévouement sans borne un tendre et doux mystère,
Une étoile propice et qui, soudain, nous luit,
Quand, avec des sanglots, nous marchons dans la nuit,
Un céleste parfum qui berce nos misères
Et dont la sève, amour, est au cœur de nos mères ?
Si vous avez copié, mon cher Rouffet, les différentes pièces que vous destinez à l’impression, renvoyez-moi le tout par la diligence, car j’ai l’espoir de placer notre volume soit à Paris, soit à Dinan. Je viens d’écrire à mon oncle pour lui faire part de notre projet, et j’ai tout lieu de penser qu’il nous aidera.
Combien avez-vous de vers ?
Mon départ pour Bourbon n’est qu’une très minime probabilité, mon cher Ami ; mais je pourrais fort bien, d’un jour à l’autre, retourner à Dinan, car mon oncle semble le désirer. Pourtant il faut pour cela que je le désire aussi, et décidément je ne le désire pas. Quoi qu’il en soit, soyez sûr que nous nous reverrons auparavant.
Je viens d’expédier à Paris ma pièce à George
