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Vers le vieux roi du Nord criaient pleins de détresse.
Lui, sur son front ridé du souci de la mort,
Sentant passer le souffle ardent d’un Dieu plus fort,
Muet, inattentif aux clameurs élevées,
Évoquait dans son cœur les Runas réservées.
Mais l’Enfant, sur la peau du serpent azuré,
S’inclina doucement comme un rameau doré,
Et coupant deux fois l’air par un signe mystique,
D’un doigt rose effleura l’écriture magique.
Et les Runas fondaient, et des genoux du Dieu
Coulaient sur le parvis, en clairs ruisseaux de feu,
Rapides, bondissant, serpentant sur les dalles,
Et brûlant les pieds nus dans le cuir des sandales.
Et les pieux et les arcs saisis sur les piliers,
