Cette page a été validée par deux contributeurs.
− 7 −
Il flagelle les lourds canons, meute geante
Qui veille, allongée aux affûts,
Et souffle par instants dans leur gueule béante
Qu’il emplit d’un râle confus.
gronde sur l’amas des toits, neigeux décombre,
Sépulcre immense et déjà clos,
Mais d’où montent encor, lamentables, sans nombre,
Des murmures faits de sanglots ;
Où l’enfant glacé meurt aux bras des pâles mères,
Où, près de son foyer sans pain,
Le père, plein d’horreur et de larmes amères,
Étreint une arme dans sa main.
Ville auguste, cerveau du monde, orgueil de l’homme,
Ruche immortelle des esprits,
Phare allumé dans l’ombre où sont Athène et Rome,
Astre des nations, Paris !
