— Hélas ! je suis mort, je suis mort, ma mère ! Je vais mourir ! Voici qu’un petit serpent ailé m’a blessé, de ceux que les laboureurs nomment abeilles.
Et elle lui dit : — Si une abeille t’a fait un si grand mal, combien, Érôs, penses-tu que souffrent ceux que tu blesses ?
Sur un repas.
Joyeux et buvant du vin, chantons Bakkhos qui inventa la danse, à qui plaisent les chansons et les rires, qui est l’égal d’Érôs, qui enflamme Kythèrè et de qui est née la belle Kharis !
C’est par lui que la douleur s’endort et que la tristesse est adoucie. Sitôt que de beaux enfants m’ont apporté une pleine coupe, tous mes ennuis se dissipent. À quoi bon se plaindre et gémir ? Qui connaît l’avenir ? Que sait-on de la vie ?
Je veux, ivre de Lyaios, et parfumé, me mêler aux danses avec une belle jeune fille. Que ceux qui le veulent s’embarrassent de soucis ; joyeux et buvant du vin, chantons Bakkhos !