Mystérieux et noir et formidable archer,
Que l’horreur de notre âme écoute encor marcher
Dans ses ténèbres assoupies,
Toi, par qui, dans l’absence impassible des Dieux,
Celui dont les regards sont purs trouve en lui-même,
À la seule clarté dont brûlent dans ses yeux
Les flambeaux d’or de son dédain silencieux,
Et sa cause et sa fin suprême !
Si l’antique promesse a désormais menti,
S’il faut que la matière inerte ensevelisse
Dans son muet linceul notre être anéanti,
Si, sans échos, l’appel de l’homme a retenti
Du futur au passe complice ;
Et si le nouveau-né farouche, et que la nuit
Vomit dans le torrent de l’existence sombre,
Du fond de ce qu’il fut ne rapporte avec lui
Que cette sœur spectrale et qui toujours nous suit,
Et que nous appelons notre ombre,
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