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Ils saluent, comme leur dernier prêtre,
Ou bien comme quelqu’un qu’ils ont cru reconnaître,
L’initié pâli qui gardera leur seuil,
Qui, lorsqu’il entendra, dans les foules sauvages,
L’opprobre se ruer et la haine hennir,
Sur les tueurs de saints et les briseurs d’images,
Tendra ses bras pour mépriser et pour bénir,
Et qui, dans le viol rouge des multitudes,
Dominateur comme son destin,
De ses éternelles attitudes
Épouvantera les torchères du festin.
L’âme immémoriale, antique et sombre mère,
Hantera leur conseil assemblé sous ton front,
Et, trésor que les ans te redemanderont,
Que nul signe connu n’énumère,
Rançon par l’Éternel commise à l’Éphémère,
Elle consolera les justes qui viendront.
