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Mais quelques-uns voudraient savoir, et, par moments,
Les conducteurs de ces multitudes profondes,
Dressés sur le fumier de leurs couches immondes,
Interrogent des yeux l’horreur des éléments.
Mais tout est sombre. Au loin, dans les ténèbres closes,
Leur pensée inquiète écoute, sans rien voir,
Battre ? à coups réguliers, dans le silence noir,
Le balancier fatal, régulateur des causes :
Et la tourbe, tassée au pied des mâts, parmi
La fade abjection du sang et de l’ordure,
Parfois, sous l’âpre fouet de la bise plus dure,
Semble de son sommeil s’éveiller à demi.
Un remous de terreur inconsciente et folle
La saisit, et, dans un écrasement brutal,
La broie aux angles des parois, dont le métal
Paraît soudainement rouge comme une idole.
