teaubriand : il ne repose pas au bord des mers tropicales, ni ne dort en quelque tombe orgueilleuse, par exemple, au sommet altier du vierge Piton des Neiges de son île natale. Sa couche fut plus humble et commune, sincèrement. Sa mort ne fut non plus marquée de manifestations nationales : il ne connut point, sous l’Arc, le sommeil exposé des cinq jours et des cinq nuits. Le Panthéon n’officialisa pas son œuvre d’impalpable divinité. C’est faussement, et par gaucherie, qu’au Luxembourg l’on fit se tourner sa face de dignité inaccessible et de pureté marmoréenne vers la pierre endeuillée de cette glorieuse Bastille.
Le Maître était d’un autre âge, on ne l’a pas toujours compris.
Mais la chaleur de son génie saura enthousiasmer les futures adolescences dont l’ardeur s’activera à la réalisation de ses rêves. Et nous tous qui, en les heures troubles du présent, avons besoin du réconfort d’un grand exemple, nous apaiserons les fièvres de nos incertitudes à contempler la face sereine de son audacieux génie.
